Bar da Navalha

dust in the wind

2010-09-17T15:57:00.000-07:00

Ela olhou em volta, pensando na quantidade de tristeza e desolação que teria de espantar daquele sítio para poder voltar a acolher novas almas. Não haveria pentagrama que a salvasse, bastaria abrir as portas e deixar que um leve cheiro a desespero se espalhasse pelas ruas para atrair toda uma panóplia de corações solitários. Sempre se indagou porque motivo, entre tanta alma desvalida, porque motivo um ou outro não simplesmente decidiam por para trás das costas toda uma vida de privação e seguir ao próximo nível, fosse o desespero do aceitar algo minimamente standard face a uma inalcançável imagem, ou somente vingar toda a dor sofrida inutilmente.

A música dos Howling Bells surgiu aleatoriamente do Ipod, agora transformado em jukebox. Puxando do catálogo de receitas, e desejando algo que pudesse consumir uma grande quantidade de resto de bebidas, e que ao mesmo tempo, lhe desse alento.

Leah's piece of ass. Quente e sulista, mas igualmente amargo, como se o sumo do ananás fosse uma ácida memória que não se dissolve pacificamente no doce do Southern Confort. Daria azo a muitas histórias, mas não havia ninguém no balcão que as ouvisse.

Por enquanto.

this week's show

2008-05-23T14:30:00.000-07:00

Para tirar a cabeça de outros pensamentos perversos.

to be or not to be

2008-05-11T17:13:00.000-07:00

Ella levantou o sobrolho desconfiada, como que incrédula perante a visão de homem que se lhe assomou. Igualmente saudosa, pois Petrus há muito que não andava naquelas paragens desde que se tinha assumido como independente - mas profundamente dependente da sua companheira de casa, Joannes. Petrus e Joannes viviam sem viver, não assumindo nunca a evidência que todos lhes ditavam, mas partilhando o comum de todos os pares que vivem entre quatro paredes.

Dias havia em que se separavam, numa espécie de orgulhoso grito de independência, que apenas resultava em picardias e desesperos, numa vã tentativa de determinar quem daria primeiro a mão à palmatória, num jogo sem nome, pois nada tinha designação. Joannes vivia vidas em paralelo, nunca dando de si a ninguém, nunca mostrando toda de si a todos, preferindo manter cada momento compartimentado, hermeticamente fechado e a salvo de futuras podridões.

Petrus, com o seu olhar doce e esperançoso, vivia eternamente naquela sombra de dúvida entre ser o único e não ser nada. Não havia palavras, não havia contratos, não havia uma centelha de certeza que levasse a uma assumpção do estado de coisas. Petrus era simultaneamente invejado e adulado, pela soturna forma como continuava a viver uma vida onde não era mais que um figurante a soldo, mas cujo papel principal lhe estava sempre a ser prometido.

Ella lançou-lhe um olhar inquisidor. Petrus ergueu pela primeira vez os olhos do balcão, perdido na imensidão do mundo, perdidas as forças e simplesmente necessitado de alento e calor humano. Rapidamente desviou o olhar, procurando na mais alta prateleira o sucedâneo mais próximo de alento, sob a forma de Southern Comfort. Por motivos de saúde pública, ficava reservado a situações de emergência como esta.

Sabes, entoou com infinita sabedoria e totalmente desprovida de esperança - pela primeira vez, pareces-me totalmente ciente da amarga realidade em que vives.

Combinou democraticamente o Amaretto e o Southern Comfort. Depois de uma delicada dose de sumo de arando, olhou gulosamente para o frasco de cerejas em marrasquino, ás quais tentou resistir. Agarrou num exemplar perfeito e calculou a rota de queda sobre o copo.

Petrus, subitamente despertado do seu torpor, não permitiu que a cereja se misturasse. Saboreou-a sozinha, lenta e deliciosamente.

E ainda lambeu os dedos.

this is no state for a lady

2008-03-02T17:14:00.000-08:00

Ella visualizou a receita mentalmente. Kina Lillet (extinto algures nos anos 50), substituível por absinto. Tanqueray Gin, um pouco de quinino em pó, e raspa de limão. (Por mais que se tente, raspa de limão é algo que nunca soa bem num cocktail, ao contrário do sonante inglês lemon peel). E assim surge o Green Vesper.

Rezam as lendas dos alcóolicos que algures no absinto vive uma fada maliciosa, disposta a comer-nos a alma, e a consumir-nos os sentidos. Hemingway chegou ao extremo de criar um cocktail mortal, de absinto e chamapanhe - em final de tarde, acrescente-se. Oscar Wilde afirmou sentir tulipas a crescerem-lhe nos pés após o primeiro copo de absinto. Modigliani e Manet dedicaram-se simplesmente a pintar as figuras dos outros apreciadores de absinto.

Olhando sem receio para o seu copo cheio, Ella desdenhou de todas essas crenças, sabendo bem que a raiz dos males humanos não reside unicamente neste vapores assassinos, sendo somente um escape para outros espíritos mais malignos se corporalizarem.

Ergueu o copo, saudando todas as cadeiras agora vazias de clientes, que ao despontar da estrela da manhã se refugiavam noutro espaços menos acolhedores. O primeiro gole trouxe-lhe um toque a amargo, mas sem aspereza. O limão parecia ser uma dádiva de doce, como se a sua habitual acidez se tivesse dissolvido, deixando apenas uns laivos diferenciativos no meio de tanta amargura.

Espreitou maliciosamente para o fundo, esperando ver despontar uma criatura alada e sorridente, enganosa nesse seu élfico jeito de ser. Nada surgiu, nem mesmo os abandonados fantasmas e corações partidos que assombravam todo aquele espaço. Algo desiludida, não pode deixar de rir de si mesma perante a leveza que lhe começava a assolar o espírito, e a deixar que acreditasse em pormenores nada palpáveis.

O último gole foi digerido já sem esforço, pousando-lhe nos lábios quase como um véu adocicado e guloso. O sol espreitava já por entre as frestas das janelas, traçando riscos paralelos e perfeitos, cujo destino não se alcançava.

Ella caminhou vagarosamente escadas acima, temendo acordar alguma alma esquecida. Pousando a cabeça na almofada, imediatamente se rendeu aos desígnios do elfo que a atormentava.E adormeceu profundamente e sem sonhos.

blind

2008-02-22T17:10:00.000-08:00

Ella olhou de relance para o pequeno par de olhos que não a deixavam só nem por um segundo. Só uma história, pediu ela. Prometo que depois adormeço e não peço mais nada. Prometes, sem sombra de dúvida? Nem que venha o monstro do armário? Sim, prometo.

Em tempos houve um reino distante onde morava uma princesa, amada por todos os seus súbditos. Mimada ao extremo pelos seus queridos pais, ela raramente saia de casa, receando eles que ela encontrasse alguma imagem menos bonita, ou alguma pedra nas estradas, e que voltasse ao seu recanto desiludida, pensando que o mundo não era perfeito. Dotada de muitos conhecimentos, ensinada pelos melhores professores, a ela lhe proporcionavam tudo o que houvesse de melhor, para que nada lhe faltasse e tivesse toda a sabedoria necessária para reinar.

Chegada à terrível idade de assumir o pesado cargo que a esperava, foi-lhe igualmente dito que deveria encontrar um esposo à sua altura, de preferência entre os jovens e promissores colunáveis que apareciam nas revistas, com antepassados suficientes para provar a sua linhagem até à origem dos tempos. A princesa intrigou-se com tal tarefa, porque não percebia ainda que motivos levariam a que ela fosse obrigada a partilhar a sua vida com alguém, que não a serviria, não a ensinaria, mas que estaria simplesmente com ela. Em vão lhe tentaram explicar que alguém da sua estirpe tem de casar e ter descendentes que iriam assegurar a continuação da sua linhagem.

À princesa sempre haviam contado histórias de amor e de fadas que ajudavam belos príncipes que salvavam as princesas de torres ferozmente guardadas por dragões fumegantes, que as resgatavam para um maravilhoso reino onde vivam felizes para sempre. Não se indagou nunca do que acontecia depois desse final.

Desabituada desse tipo de emoções, achou simplesmente que deveria esperar pelo garboso príncipe, que a salvaria duma qualquer torre do seu castelo, e a levaria para um sítio maravilhoso onde seria feliz para sempre. Por mais que insistissem em lhe apresentar candidatos, por mais bailes e recepções oficiais, todas vãs tentativas face aquela teimosia de esperar pelo seu verdadeiro amor.

A princesa cresceu sem se demover dessa ideia, atingiu a maioridade e a regência, administrou guerras e conflitos, geriu finanças e seguranças sociais. Raramente saía do palácio, achando que a qualquer momento cascos de cavalo se ouviriam e a resgatariam. Não quis conhecer os confins do reino, nem as pessoas que a adoravam pelo bem que ela fazia.

Cega por essa ideia, não notou nunca um par de olhos que todos os dias a observavam, que lhe dispensavam os mais doces olhares de que há memória. Alguém que acompanhava os seus passos, com a leveza das nuvens em dias de Verão. Doces palavras lhe sussurrava, fazendo parecer até a mais dura declaração de impostos com uma linda declaração de amor. E não lhe sentia os suspiros, que se elevavam no ar como colunas de doce perfume.

Isto vai ser uma história com final feliz, certo?
Não há finais felizes, ou não seriam finais. Digamos simplesmente que, um belo dia, ela viu finalmente o que devia.

Ella...quando é que aparece o belo príncipe no cavalo branco para salvar a princesa?

she loves me, she loves me not

2008-02-03T14:08:00.000-08:00

Ella reconheceu sem dúvidas o perfume que se espraiava pelo balcão - com um ligeiro toque de raiva, uma enorme dose de frustração, uma ponta de ignorância face a um futuro que se avizinhava solitário e muita saudade.

- Cuba Libre, Leigh ? - perguntou sem sequer se virar para confirmar a sua certeza.
- É melhor arriscares no Cuban Missile Crisis - suspirou profundamente. Ella corrigiu o seu braço, direccionando-o para o Bacardi 151.

Leigh apaixonou-se. Talvez pela pessoa errada. Talvez construindo uma daquelas estranhas relações de amor e ódio, em que todos vêem o ódio e só o casal vê o amor. Era como os ciclos da economia. Dias hiperbólicamente rosa, alegres manifestações de felicidade, bandas sonoras perfeitas. Subitamente, uma só palavra, um só gesto, e todas as flores eram esmagadas, os discos partidos e cada um para seu lado. Leigh dava tudo, fazia tudo, vivia daquela felicidade respirada dos sorrisos da sua cara metade. Metade essa que confundia a magia de estar apaixonado com o hábito quotidiano de fazer as compras para o jantar. Segundo o irritado Leigh que ali se apresentava, nâo confundia, porque simplesmente não sabia que essa outra parte mágica existia.

- Maus hábitos? - perguntou Ella delicadamente, tentando chegar ao cerne da questão.
- Poder-se-á dizer que sim.Alguém que todos os dias recebe flores, todos os dias recebe telefonemas, todos os dias recebe atenção. E que acha que ter uma relação passa simplesmente por fazer coisas...quotidianas juntas.
- Ah, então isso não é uma relação - concluiu Ella. - É um casamento.

Luce in the sky with diamonds

2007-10-29T17:40:00.000-07:00

Até mesmo num bar destes, irremediavelmente, a porta se abre e deixa entreaver uma cara conhecida e se esboça um sorriso. Lucy estava de volta. Suspirou, como sempre, saudou meia dúzia de habitués e sentou-se no balcão onde Ella ponderava entre um Flamming Sumbuca ou um Amaretto Sour. Lucy leu-lhe os pensamentos e decidiu, sem mais delongas, um Amaretto Stone Sour.

"Assim tão mau?", questionou Ella, aguçada a curiosidade de ver uma alma tão empedernida e fugida do mundo voltar de novo a suspirar por ter amado e ter perdido. Lucy coleccionava tantas almas perdidas como o diabo, sempre disposta a dar este mundo e outro por algum tipo de salvação amorosa. Mas ao contrário do diabo, que engana e ganha, ela perdia e era enganada. Desde há muito que Lucy temia novamente assinar tais tipos de contratos, tendo passado a ditar regras duras e restritivas, que a impediam de voltar a abrir a porta da sua casa e da sua alma a quem quer que se lhe atravessasse à frente.

Ella acreditava já que Lucy passaria o resto dos seus dias a saltitar de partido em partido, fugindo no momento exacto em que o seu relógio interno marcava a hora em que se passava da diversão para a relação séria. Tinha a sua dose de corações destroçados, e demasiadas cirurgias de coração aberto para voltar a sofrer mais um deslize.

"Uma história como todas as outras. Certo dia, dás por ti em não querer saltar da cama. Como se estivesses cansada de fugir, de não assentar. Olhas para o lado, ficas entre o conformismo e a curiosidade da aposta...qual corrector da bolsa, analisas, calculas, ponderas. Eu ponderei semana após semana, esticando cada vez mais o prazo de validade, aproveitando cada momento como se fosse o último. E quando finalmente ganhei coragem e decidi arriscar...acordei sozinha."

"Provaste do teu próprio remédio."

here's to the ladies

2007-10-23T16:28:00.000-07:00

it cuts you up, it throws about

2007-10-08T15:40:00.000-07:00

Ella marca o ritmo baixinho, guardando na memória os tempos em que mesmo sem dominar a língua, já se dedicava a conhecer a música de cor e salteado. Those were the days, comentou musicalmente o soturno consumidor de Bloody Maries, Bloody Gheishas ou mesmo Bloody Scotsman. Ella ansiava pelo dia em que poderia finalmente servir um Bloodless Mary. (como se de uma cura se tratasse).

Ella levantou o olhar das medidas do shaker, para confirmar se ele teria idade para saber do que falava. Tinha. Muitos mais anos do que esses, tinha idade para saber falar do directo da aterrissagem lunar, em primeira pessoa. Vejamos. Ou se nasceu a tempo de viver justamente nessa época. Ou se nasce demasiado tarde, e se vive o resto do tempo como um retro. Ou nasce-se antes do tempo, e vive-se contra. Ao contrário da filosofia dos restantes da sua faixa etária, este estava claramente envolvido nessa estranha fase musical.

Ella perdeu-se no seu habitual raciocínio dedutivo, emergindo de repente para se aperceber que nunca tinha indagado bem o motivo daquela habitual presença no seu balcão. Nunca demasiado deprimido, nunca choroso, nunca levado ao extremo da embriaguez. Raramente se metia com alguém, poucos foram os que com ele tentaram socializar. Exímio pagador. Em suma, o cliente perfeito. Fiel ao seu habitual consumo, como se cada imagética dose de amargo sangue lhe pudesse trazer a vida que em tempos nele existira, e que agora se extinguia a passos largos.

"I don't know just what went wrong. Those Were The Days." ele sussurrou novamente, como que a ter a certeza de que alguém o compreenderia. Terminou o seu o Bloody Mary, pousou o copo delicadamente no balcão, e vasculhou os bolsos à procura do seu cartão de consumo, que por esta altura estaria já preenchido na totalidade com as mórbidas cruzinhas de cemitério com que Ella adorava carimbar os cartões. A gorjeta foi generosa, assim como o seu olhar de agradecimento.

"This one is on the house.". Era um Bleeding Mary, o que o fez arregalar os olhos de espanto e de delícia. De repente, e sem etiqueta nenhuma, deitou-o abaixo de uma só vez e saiu porta fora.

Ella suspirou ao saber de antemão que este já não voltaria.

The caretaker

2007-10-07T14:57:00.000-07:00

Ella não exibe nunca um sorriso radioso a cada novo cliente que se lhe depara ao balcão. Não acolhe os conhecidos com calorosos abraços. Limita-se a falar baixinho, acompanhando o ritmo das palavras com o pestanejar das suas longas sobrancelhas, enquanto perscruta nos armários da memória qual o cocktail que já confortou aquela alma desvalida, ou que nova mistura inventar para lhe acalentar o espírito. Há quem se surpreenda com aquela capacidade mediúnica de ver além das cicatrizes dos outros e saber que história por detrás destas se esconde. Ella fecha-se ainda mais sobre si mesma quando um novato tem audácia de lhe perguntar isso, para depois se abrir num estranho olhar de facto assumido de quem sabe, sabe.

Uma espécie de locus amenus entre tantos locus horrendus. A paz de espírito a que todos anseiam. Que ela distribui, em tons sonoros, palpáveis e deglutíveis. Chega por vezes a ser a mão que empunha a faca. Mas que nunca ousou desferir.

No final de cada noite, Ella serve-se imperetrivelmente do seu Bombay Saphire, e escolhe finalmente a sua banda sonora, ao invés das bandas sonoras dos outros. De janelas abertas, para escoar tanta tristeza e evaporar o sal de tantas lágrimas que se acumulam nos copos e nas esquinas das mesas.

E sente que mais uma vez valeu a pena.

welcome aboard

2007-10-05T17:38:00.000-07:00

A pedido de muitas almas perdidas e em busca de respostas, achou-se por bem criar um espaço acolhedor onde se pode carpir as mágoas sem pejo nem abuso. Onde se pode, dia após dia, suspirar em vão pelo fim que nunca chega, pelo alívio que os ansíoliticos nunca trarão. Onde o quotidiano nada mais é do que...quotidiano.

Um espaço onde todos odeiam esta maldita sensação que é estar assim sem rumo, sem saber bem o que fazer. Onde o podem expressar à vontade. Onde poderão obter bons conselhos, onde poderão deixar perguntas, onde tanto correrão rios de tinta como tinto de anos fartos.

Basta que para tal se deixem corromper pelo ambiente. E quando dele estiverem já fatigados, significará então que cumprimos a nossa parte, e que estão curados.